Es peligroso poner a prueba un placer de la vida como la escritura. Darle tiempo a perderse. Pensar que con prestarle varios meses sabáticos volvería renovada con ideas frescas para llenar folios y más folios.
Es peligroso, tanto que cuándo creías haber apaciguado tus ansias de escritura, lo que has conseguido ha sido perder el interés por completo. Saborear pieza por pieza un desamor comprobado por tu des apetencia literaria. Recrearte en la dejadez y la vagancia por la que tú ya no eres ese “Tú” con el que mirabas a los ojos de la gente y veías una historia. Veías “Su” historia. Pero ya no la ves ni aunque te la cuenten. No la ves ni aunque te la describan pelo a pelo, gota a gota, desde el llanto hasta la carcajada. No las disfrutas como lo hacías cuándo reunías esas ganas, ese apetito devorador con el que te comías las letras, las palabras, las frases…
Es peligroso. Tanto que cuándo quieres darte cuenta hace años, varios años que no escribes nada con sentido, sólo algún folio que rellenar en tu trabajo y por obligación. Y eso no es lo que te infundía tanta pasión, tanto placer por contar lo que alguien quería contar y no se había atrevido a hacerlo. Tan peligroso que sólo escribes reflexiones, ideas vulgares, monótonas, insípidas y cargadas de aburrimiento. Tan peligroso como usar un arma blanca olvidada en cualquier rincón de la casa y saber que en tu sonambulismo puedes levantarte, cogerla y asestarte un golpe mortal.
Es peligroso, muy peligroso y por eso…no lo volveré a hacer.
He vuelto…
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